演武场的沙地，被西斜的日头晒得滚烫，一股子土腥气混着汗味，直往鼻子里钻。
沈知节握着那杆白蜡木的长枪，手臂早已酸麻得没了知觉，可腰杆依旧挺得笔直。
枪尖在半空抖出一个虚弱的弧度，终究没能达到义父要求的那份“锐”。
沈寒山背着光站着，高大的影子像座山，能把人整个儿罩进去。
他没说话，只上前一步，蒲扇般的大手覆上沈知节的手，带着一股不容置疑的力道，猛地向前一送——“嗤”，破空声是有了，却短促得可怜。
沈知节只觉得虎口一震，差点脱了手。
“软绵绵的，没吃饱饭？”
沈寒山的声音不高，却像锤子砸在沙地上，闷响。
“沈家军的枪，不是绣花枕头。”
沈知节垂下眼，盯着自己磨出薄茧的指尖。
她确实没吃饱，晌午那碗饭，硬是被义父盯着，多塞了半碗肉进去，说是长力气。
可她喉咙里堵得慌，像塞了团棉花。
这身灰扑扑的短打，这杆冷冰冰的铁枪，这弥漫着雄性汗水和尘土气息的演武场，都不是她该在的地方。
她本该……本该是什么样子？
脑子里空空的，只剩下一片模糊的、属于江南水汽的温软影子，早被这北地的风沙吹得七零八落了。
“收心！”
沈寒山低喝一声，手指如铁钳，捏正她的腕骨，“沙场分神，下一个透心凉的就是你。”
汗水顺着额角滑下，滴进眼睛里，刺得生疼。
她咬牙忍着，重新摆开架势。
这时，眼角瞥见月洞门边，一抹水红色的裙角一闪。
是沈未晞。
将军府的嫡小姐，义父的掌上明珠。
此刻正躲在廊柱后头，只探出半张莹白的小脸，一双杏眼水汪汪的，含着笑，悄悄冲她招手。
见沈知节看过去，她飞快地从袖子里掏出个小巧的胭脂盒，象牙白的底子，描着细碎的兰草，隔着老远，都能嗅到一丝若有若无的甜香。
沈知节的心跳漏了一拍，手腕跟着一松。
那抹红色，那缕香气，与这演武场的粗粝格格不入，却像一根羽毛，轻轻搔过心尖最痒的地方。
“看什么！”
沈寒山的声音陡然凌厉，如同惊雷炸响。
他顺着沈知节的视线望去，脸色瞬间沉得能拧出水。
几步跨过去，不等沈未晞惊呼，那盒精致的胭脂已被他夺过，狠狠掼在青石板上！
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